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Cela n’avait aucun sens pour Dark que Riggins soit là avec deux sbires à ses basques et une épée de Damoclès au-dessus de la tête. Oui, quand on merdait à la DAS, votre carrière se terminait au choix par une rétrogradation, un licenciement ou la mort.

Mais c’étaient généralement les criminels que vous poursuiviez qui vous expédiaient ad patres. Pas vos chefs.

Dark se redressa et fixa son ancien chef. Qu’était-il censé répondre ? Il était hors de question qu’il revienne à la DAS. Pas même pour tout l’or du monde. Mais si Riggins avait dit la vérité, si sa fichue vie dépendait vraiment de son assentiment, comment pouvait-il refuser ?

— Écoute, Riggins, dit-il finalement, je ne sais pas à quoi tout ça rime, mais je ne peux pas. Tu le sais mieux que quiconque.

— Je sais ce que tu as dû subir. Crois-moi. Pas un jour ne passe sans que je pense à ta famille.

— Alors comment peux-tu imaginer que je vais changer d’avis ? Pourquoi avoir pris la peine de venir ?

— Je suis venu pour ton bien.

— Ah oui ? Explique un peu.

— Disons que tu refuses que l’on me refroidisse. Tu crois qu’ils vont se contenter de baisser les bras ? Ils reviendront te chercher. Et moins gentiment. Ils se serviront de ton épouse, peut-être. De sa famille. Rien ne les arrêtera.

Dark baissa la tête et serra les poings. C’était insensé. Une heure plus tôt, il était sur la plage en train de boire une bière en contemplant les vagues. Et, là, il avait l’impression qu’on venait de lui passer un garrot autour du cou et qu’on le traînait vers l’océan pour le noyer.

— Je ne te demande pas de me sauver la mise, continua Riggins. Qu’on me rétrograde ou qu’on me file une promotion, qu’on me tue ou qu’on m’enfonce un tisonnier dans le cul, je t’assure, je m’en fous. Ça fait bien vingt ans que j’ai passé la date de péremption. Mais mets-toi à ma place une seconde. Si tu acceptes de m’aider, nous pourrons gérer ce dossier à notre manière. Accepte de t’y intéresser au moins à titre de consultant. Parce que, si tu refuses et qu’ils se débarrassent de moi, ils ne te laisseront pas tranquille. Parce que tout le monde sait que tu es le seul à être capable de coincer cette ordure.

— Mais je n’y suis pas arrivé, n’oublie pas.

— Seulement parce que tu as laissé tomber.

Dark se leva et se pencha vers Riggins, accoudé sur la table. Il repensa à son année perdue. Aux os qu’il avait fracassés, au sang qu’il avait répandu. Une envie irrépressible d’étrangler son ancien chef s’empara de lui.

— Ne t’avise jamais de m’accuser d’avoir laissé tomber.

Sur ces mots, il sortit, les mains enfoncées dans les poches, remontant la jetée jusqu’à Océan Avenue. Il regarda les enfants qui gambadaient autour de leurs mères pendant qu’elles sirotaient des cafés frappés taille XXL. Le soleil déjà brûlant dissipait la brume.

En arrivant au bout de la jetée, il toucha du doigt la carte-mémoire dans sa poche et se demanda combien de temps il faudrait à Riggins pour s’apercevoir qu’il l’avait prise.